Emily Dickinson.

 

«Cuántas flores mueren en el bosque

o se marchitan en la colina

sin el privilegio de saber

que son hermosas.

Cuántas entregan su anónima semilla

a una brisa cualquiera,

ignorantes del cargamento escarlata

que a otros ojos lleva». 

_El viento comenzó a mecer la hierba.

 Emily Dickinson

                                           AnA OrnY