"El primer amor"
"El primer amor"
Una vez
a los 14 años
los creadores me dieron
esperanza.
A mi padre no le gustaban
los libros y
a mi madre no le gustaban
los libros (porque a mi padre
no le gustaban los libros)
sobre todo los que traía
de la biblioteca:
D. H. Lawrence
Dostoyevski
Turguénev
Gorki
A. Huxley
Sinclair Lewis
entre otros.
Dormía en mi cuarto
pero a las 8 de la noche
teníamos que acostarnos:
"a quien madruga,
Dios le ayuda",
decía mi padre.
"¡A DORMIR", gritaba.
Entonces metía la lámpara de la mesilla
debajo de las mantas
y con el calor de la luz oculta
seguía leyendo:
Ibsen
Shakespeare
Chéjov
Jeffers
Thurber
Conraid Aiken...
Me transmitían esperanza
y emoción en un lugar sin
esperanza ni emoción.
Me lo tomaba en serio,
pasaba calor debajo de las mantas,
a veces la lámpara o las sábanas
humeaban, como si se
quemaran;
entonces apagaba la lámpara
y la sacaba fuera
para enfriarla.
Sin ésos libros
no sé muy bien
en qué me habría
convertido:
un loco; asesino
de mi padre;
un imbécil, un retrasado;
un soso desesperanzado.
Cuando mi padre gritaba
"¡A DORMIR!"
estoy seguro de que temía a
las palabras bien escritas
que con delicadeza
y sensatez
surgían de
las mejores obras
literarias.
Y allí estaban
a mi lado
debajo de las mantas
más femeninas que cualquier mujer,
más masculinas que cualquier hombre.
Lo tenía todo y lo hice mío."
- Charles Bukowski.
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