La carta.

LA CARTA

Quién me iba a decir que el destino era esto

(M. Benedetti)

Llegó esta mañana

con el viento hiriente de las alas primeras,

con la luz brillante que llamaba a mis párpados,

con las olas insomnes del mar,

del desierto agitado

que lame los muelles solitarios del alba.

Llegó. Y no hizo ruido.

No sé qué brisa de ojos ciegos

la coló por debajo de mi puerta

dejándola allí desnuda

como una paloma muerta y aún caliente,

expuesta en el suelo

con las alas plegadas, desvalida y dulce,

como luna vencida

por los rayos primeros que delatan la conciencia.

Era aún tibia en mis manos

y no me costó trabajo reconocerla.

Al abrirla sentí la respuesta del humo,

el cristal de la niebla, el cuchillo del tiempo,

lo que nota una momia al romperle el vendaje.

La carta que yo mismo

escribiera hace ya tantos años,

la que depositara con manos de deseo

en el buzón oscuro del destino,

estaba allí de repente, amarilla,

herida en las aristas

por la voz desvaída de un oráculo en sueños.

Me volví hacia el solar a llorar sobre el musgo.

 Juan José Vélez